«Поїдь, поки він спит»: анонімний подарунок на весілля відкрив мені страшну правду про чоловіка

Квартира була забита коробками. Від підлоги до стелі.

Картонні коробки, заклеєні скотчем — тим самим скотчем, що був на конверті. Коричневі, однакові, пронумеровані. На кожне число.

Від одного до ста з гаком, наскільки я могла бачити. У передпокої коробки. У коридорі коробки.

Я протиснулася в кімнату: коробки, коробки, коробки. На кухні коробки. Навіть у ванній стояли три штуки, акуратно складені в порожню ванну.

Квартира-склад. Ніяких жіночих туфель, ніякої білизни, ніяких фотографій. Тільки коробки і запах картону, сухий, паперовий, як у бібліотечному архіві.

Я відкрила найближчу. Номер 23. Всередині лежала плитка.

Керамічна, дорога, італійська, я знала. Тому що ми з Льошею придивлялися таку для ванної. Але він сказав, що занадто дорого.

У коробці було штук п’ятдесят плиток, кожна перекладена папером. Я відкрила коробку номер 41. Змішувачі.

Хромовані, німецькі, у заводській упаковці. Коробка номер 7. Електричний кабель бухтами, у промислових котушках. Коробка номер 60.

Дверні ручки. Десятки дверних ручок в індивідуальних коробочках з гарантійними талонами. Я сіла на найближчу коробку — вона витримала.

Значить, всередині було щось важке, і почала думати. Мій чоловік, виконроб будівельної фірми, зберігав у таємній квартирі будівельні матеріали. Не коханку.

Не наркотики. Не колекцію екзотичних рептилій. Будматеріали.

Дорогі, імпортні, явно не з господарського раю на околиці. Бухгалтер у мені прокинувся раніше, ніж ревнива дружина. Я почала рахувати.

Італійська плитка від двох тисяч за квадратний метр. Німецькі змішувачі по п’ятнадцять тисяч штука. Кабель, ручки, ще бозна-що в інших ста коробках.

Навіть за найскромнішими підрахунками, тут лежало на кілька мільйонів. Виконроб отримує добре, але не настільки добре. Я витягла телефон і сфотографувала все: коробки, маркування, вміст відкритих.

Потім акуратно заклеїла розкриті коробки назад. Потім вийшла, зачинила двері на два оберти. На сходовому майданчику я зіткнулася з сусідкою — літньою дамою в бігуді та хутряних капцях.

Класичний типаж, чергова по під’їзду. Вона подивилася на мене з професійною підозрою.

— Ви до Кондратьєвих? — запитала вона, примружившись.

— Ні, я до чоловіка, — сказала я, не подумавши.

— До чоловіка? — сусідка підняла брови так високо, що бігуді здригнулися. — А у нас тут тільки Жанна Михайлівна живе, у 38-й.

— Точніше, жила. Вона пів року тому в будинок престарілих поїхала. Квартиру наче онукові залишила.

— Онукові?

— Ну так. Високий такий хлопець, міцний. Приїжджає іноді, коробки тягає. Я йому кажу: «Ти б хоч представився», а він: «Олексій, бабусин онук». Ввічливий, але слизький якийсь. Як мило.

Олексій. Міцний. Ввічливий, але слизький.

Мій чоловік.

— Дякую, — сказала я сусідці і посміхнулася так широко, що заболіли вилиці.

— А ви йому хто? — крикнула сусідка мені навздогін.

Але я вже спускалася сходами, перестрибуючи через дві сходинки. У таксі я сиділа тихо і думала. Отже, факти.

Мій чоловік — виконроб на будівництві. Мій чоловік зберігає будматеріали на мільйони у квартирі бабусі. Точніше, живої бабусі, яка поїхала в будинок престарілих.

Мій чоловік поспішав з весіллям. Зв’язок між цими фактами був. І я його майже бачила, як слово на кінчику язика, яке ніяк не згадаєш.

Вдома Льоша вже прокинувся. Сидів на кухні, пив каву і жував бутерброд з ковбасою. Побачивши мене, розплився в посмішці.

— Дружино! Ти де була?

— В аптеку ходила, — збрехала я автоматично. — Голова боліла.

— Після вчорашнього? — Льоша підмигнул. — Це ми добре погуляли. Ти бачила, як дядько Гена торт упустив? Я думав, помру зо сміху.

Він виглядав щасливим. Безтурботним.

Зовсім не як людина, у якої в таємній квартирі на іншому кінці міста лежать будматеріали на мільйони. Або Льоша був прекрасним актором, або дійсно вважав, що все під контролем.

— Льош, — я сіла навпроти і подивилася йому в очі. — А у твоєї бабусі квартира є?

Льоша не здригнувся. Не зблід. Навіть жувати не перестав.

— У баби Жанни? Була, на Будівельників. Вона ж у будинок престарілих переїхала. Пам’ятаєш, я розповідав?

— А квартира?

— Ну, стоїть порожня. Баба Жанна мені ключі залишила, мовляв, доглядай. А що?

— Просто запитала.

Він знизав плечима і відкусив бутерброд. Крихти впали на стіл. Льоша змахнув їх долонею і посміхнувся.

— Слухай, дружино, я сьогодні на об’єкт заїду на годинку, ладно? Там труби привезли, треба прийняти.

Труби. Привезли. Прийняти.

Кожне слово звучало тепер інакше.

— Звичайно, — сказала я. — Поїдь.

Льоша цьомнув мене в маківку, схопив куртку і пішов.

Я залишилася сидіти на кухні. Переді мною стояла чашка охололої кави — вдруге за два дні заміжжя. Я дістала телефон і набрала Ірку.

— Ти з глузду з’їхала? — сказала Ірка замість «алло». — Десята ранку, неділя. Я після твого весілля ледь жива.

— Мені потрібна твоя допомога.

Пауза.

— Ти його вже убила? — діловито запитала Ірка.

— Поки ні. Але, можливо, доведеться.

— Виїжджаю, — сказала Ірка і повісила слухавку.

Ірка — єдина людина в моєму житті, якій не треба пояснювати контекст. Слово «допомога» для Ірки — як сигнал тривоги для пожежника. Через сорок хвилин вона стояла на моєму порозі в пом’ятій футболці, без макіяжу, але з блокнотом і двома літрами апельсинового соку.

— Розповідай, — сказала Ірка, всідаючись на табурет. — Усе і детально.

Я розповіла. Про конверт. Про ключ. Про квартиру. Про коробки. Ірка слухала мовчки, робила помітки в блокноті й іноді присвистувала.

— Ну, — сказала вона, коли я закінчила. — Це точно не коханка. Я помітила. Це гірше.

— Це, подруго, схоже на звичайну крадіжку будматеріалів. Виконроб цупить з будівництва — класика жанру.

Я подумала. Потім подумала ще.

— Але хто підкинув конверт?

Ірка постучала ручкою по блокноту.

— Ось це, Дашо, правильне запитання.