Вона увійшла до зали, і запала тиша: перетворення, яке шокувало всіх

Тиша на веранді стала дзвінкою, було чути, як десь далеко кричить ворона. Тоня дивилася на пожовкле листя, вона намагалася знайти в собі зловтіху, те саме солодке почуття помсти, про яке пишуть у романах. Інга померла в злиднях і самотності, справедливість восторжествувала.

Але всередині була тільки порожнеча і легка щемлива жалість до безглуздо витраченого життя. Інга все життя бігла за блиском, а в підсумку залишилася дрібкою попелу, нікому не потрібною, крім тих, кого вона колись зрадила. «Андрію», — соцпрацівниця в трубці зашуршала паперами. «Ви чуєте?»

Андрій подивився на Тоню, в його очах було питання. Він не хотів цього робити, він мав повне право повісити трубку. Тоня поклала долоню на його руку, що стискала телефон. «Оплати», – тихо сказала вона. «Навіщо?» – одними губами запитав він. «Після всього».

«Не для неї», – твердо відповіла Тоня, – «для нас». «Ми не будемо танцювати на її кістках, ми люди, Андрію. А люди ховають людей по-людськи, навіть ворогів. Особливо ворогів. Тому що смерть обнуляє всі рахунки». Андрій зітхнув, глибоко, важко, немов скидаючи з плечей невидимий мішок із камінням.

«Добре», – сказав він у трубку. «Присилайте реквізити, я все оплачу. Але на похорон не прийду». Він відключив дзвінок і відкинув телефон на стіл, немов той був брудним. «Ти свята, Тоню», – похитав він головою. «Чесне слово, свята». «Я не свята», – вона знову взяла книгу.

«Я просто лікар. Я знаю, що ненависть – це токсин. Він руйнує судини швидше, ніж холестерин. Я хочу жити з тобою довго, Горський. А для цього нам потрібно вичистити з пам’яті все гниле». Увечері вони розпалили камін, вогонь весело потріскував, пожираючи сухі березові поліна. Тіні танцювали на стінах затишної вітальні.

Вони сиділи на килимі, притиснувшись одне до одного. Андрій читав уголос класика літератури, а Тоня перебирала старі фотографії, які вони нещодавно забрали з квартири його покійного батько. На одному зі знімків, чорно-білому, глянцевому, вони стояли всім класом. 1990 рік. Юні, смішні. Інга в центрі, королева балу. Андрій поруч із нею, гордий красень.

І Тоня, з краю, напівприхована чиїмось плечем, з товстою косою. Тоня подивилася на фото, потім на Андрія. На його зморшки, на втомлені очі, які тепер дивилися на неї з нескінченною любов’ю. «Знаєш», – сказала вона задумливо, – «ти мені зараз подобаєшся більше». «Чим?» — здивувався він. «Тим, що скриплю, як старий віз?»

«Тим, що ти справжній. Той хлопчик на фото був картинкою, а цей чоловік – книга. Складна, місцями страшна, з вирваними сторінками. Але я хочу читати її до кінця». Андрій обійняв її міцніше, ховаючи обличчя у вигині її шиї. «Я кохаю тебе, Антоніно», – прошепотів він, – «кохаю більше за життя. І клянуся, я витрачу кожен день, що мені залишився, щоб ти усміхалася».

«Я вже усміхаюся», – відповіла вона, дивлячись на вогонь. За вікном пішов дощ, осінній, холодний, що змиває сліди літа. Але в будинку було тепло. Це було не жарке, пекуче полум’я юнацької пристрасті, яке спалахує і гасне від першого вітру. Це було рівне, потужне тепло вугілля, яке може гріти вічно, якщо його берегти.

Тоня поклала голову на груди чоловіка і заплющила очі. Вона слухала, як б’ється його серце, рівно, сильно, в унісон з її власним. Тік-так, тік-так. Закон збереження кохання працював: ніщо не зникло безслідно. Біль переплавився в мудрість, образа – у прощення. А самотність двох втрачених людей стала фундаментом для фортеці, яку вже не зруйнують жодні бурі.