Багатій роками носив квіти на могилу дружини, поки випадкова жебрачка не відкрила йому очі

— А таке. — Бабця полізла за пазуху і витягла м’ятий папірець. — Ось адреса. З’їздь, перевір. Вулиця Ткачів, будинок 8, квартира 41. Там усе зрозумієш.

— Марення якесь.

— Марення не марення, а п’ятірку ти мені дав не просто так. Карма, синку. Або, як там молоді кажуть, Всесвіт.

Віктор машинально сунув папірець у кишеню і відійшов, відчуваючи, як серце б’ється десь у горлі. Марення. Звісно, марення. Міська божевільна. Хіба мало їх на цвинтарях вештається.

Але папірець пік кишеню всю дорогу додому. Поминки закінчилися до вечора. Гості розійшлися, залишивши після себе гору брудного посуду і стійкий запах котлет. Інна зголосилася допомогти прибрати, але Віктор відправив її додому.

— Відпочивай. Завтра розберуся.

— Татусю, ти впевнений? — Вона заглянула йому в очі з такою турботою, що у нього защеміло серце. — Я можу залишитися.

— Впевнений. Їдь.

Коли за нею зачинилися двері, він дістав папірець. Адреса була написана кривим старечим почерком, але розбірливо. Вулиця Ткачів, будинок 8, квартира 41. Район він знав. Робоча окраїна, панельні п’ятиповерхівки, гаражі та мережеві магазини на кожному кроці.

Їхати сорок хвилин.

— Не поїду, — вирішив він. Налив собі міцного чаю, сів біля вікна. Подивився на вечірнє місто. — Точно не поїду. Це божевілля.

Через годину він уже паркував свій «Лексус» у дворі панельки на вулиці Ткачів. Під’їзд пах котами і борщем. Ліфт не працював. На дверях висіла табличка «Ремонт» із датою трирічної давнини. Віктор піднявся на четвертий поверх, відчуваючи, як гулко калатає серце. Квартира 41.

Оббиті коричневим дерматином двері з вічком. З-за них долинали голоси. Жіночий сміх. Знайомий сміх.

Віктор застиг. Цей сміх, грудний, з переливами, він чув тисячу разів, коли Олена дивилася свої дурні комедії, коли розповідала подругам по телефону плітки… Він натиснув на дзвінок.

Голоси змовкли. Зашурхотіли кроки. Двері прочинилися на ланцюжок, і в щілині з’явилося чоловіче око.

— Вам кого?