Остання воля: навіщо 80-річний старий насправді одружився з юною дівчиною

Але Катя ревіла. Вперше не від страху, а від того, що хтось знайшовся. Хтось у цьому величезному, байдужому світі прийшов і сказав: «Я тут. Я захищу».

Номер люкс центрального готелю пах трояндами і чужим парфумом. Двері зачинилися, клацнув замок. За дверима — сміх, що віддаляється, п’яні голоси, стукіт підборів. Потім тиша. Катя стояла посеред кімнати, стиснувши руки. Ліжко, величезне, безглузде, засипане пелюстками троянд. Бордові штори. На тумбочці пляшка шампанського у відерці з льодом, два келихи і листівка: «Солодкої ночі, молоді, з любов’ю, Тамара і Гена».

Іван Кузьмич зачинив двері на всі замки, і на звичайний, і на засувку. Потім підійшов до вікна, відсунув штору, подивився вниз. На парковку, на темні кущі вздовж паркану. Закрив штору. Перевірив другі двері, у ванну. Зазирнув усередину, вийшов. Тільки після цього він повернувся до Каті. І вперше за весь вечір усміхнувся — трохи, одним куточком рота.

— Ну ось, — сказав він спокійно. — Усе, вистава закінчена. Можеш видихнути.

Катя видихнула. Буквально видихнула, ніби тримала повітря з самого ранку.

Іван Кузьмич зняв піджак, акуратно повісив на спинку стільця. Розстебнув верхній ґудзик сорочки. Потім відкрив свій шкіряний портфель — той самий, з яким не розлучався весь вечір. Катя побачила, що всередині, і моргнула. Мисливська рушниця, розібрана на дві частини.

Іван Кузьмич дістав її, зібрав звичними точними рухами, ніби робив це тисячу разів, і поклав на коліна. Поруч поклав коробку патронів.

— Це навіщо? — запитала Катя пошепки.

— Про всяк випадок, — відповів Іван Кузьмич.

Він підтягнув важке крісло до дверей, сів навпроти, витягнув ноги. Розенберг сказав, що його люди відстежили одного з цих «діячів». Він був на весіллі, в залі. Сидів у кутку, вдавав, що гість.

У Каті розширилися очі.

— Не бійся, — сказав Іван Кузьмич рівно. — Сюди він не увійде. Ні він, ні хто інший. А якщо увійде… — Він поклав долоню на рушницю. — Ну, тоді йому не пощастило.

— Дядьку Ваню…

— Йди лягай, Катрусю. Тобі треба виспатися. Ти за останній місяць, я думаю, не спала жодної ночі по-людськи.

Катя подивилася на ліжко, завалене пелюстками. На крісло, в якому сидів старий з рушницею. На двері, зачинені надійно. І вперше за довгі місяці відчула щось забуте, щось тепле, м’яке, з дитинства. Коли тато перевіряв шафу і під ліжком: «Бачиш, Катрусю, нікого. Спи спокійно». І вона засинала миттєво, бо знала: тато поруч.

Вона скинула туфлі, підійшла до ліжка, змахнула частину пелюсток (вони м’яко осипалися на підлогу), лягла не роздягаючись, прямо у весільній сукні. Натягнула ковдру до підборіддя.

— Дядьку Ваню… — покликала вона тихо.

— М?

— Дякую.

— Спи.

— А ви? Вам же незручно в кріслі?

— Я в Афганістані спав на камінні. Крісло — санаторій. Спи.

Катя заплющила очі, відкрила знову.

— Дядьку Ваню…

— Ну?