Повернулася на дачу і не впізнала свій будинок: як віддячив мешканець із темним минулим

Покупці підтверджують угоду.

Олена завмерла. Дача. Покупці. Нотаріус. Господи, вона ж усе забула.

— Та ні, Ромо, зірвалося, — збрехала вона швидко. — Вони знайшли інший варіант.

— Шкода. Ти хотіла продати.

— Нічого. — Вона прикрила очі. — Може, воно й на краще.

Дивне відчуття полегшення накрило її після розмови. Дача залишилася. Вона не відпустила минуле. Не зрадила пам’ять.

Субота. Ранок холодний, небо затягнуте хмарами. Олена зібрала продуктову сумку: хліб, консерви, овочі, чай. Сіла в машину. Ввімкнула радіо.

«…посилений розшук втікача-в’язня Крилова Дениса Валерійовича, 34 роки, засудженого за шахрайство в особливо великих розмірах. Прикмети: зріст 185 см, худорлява статура, темне волосся, сірі очі. Просимо громадян повідомляти про підозрілих осіб за телефоном чергової частини…»

Олена вимкнула радіо тремтячою рукою. Серце билося так голосно, що здавалося, стукіт чути навіть зовні.

Вона рушила з місця. Їхала повільно, кожну зустрічну машину сприймаючи як загрозу. Патруль? Перевірка? Зараз зупинять, знайдуть продукти, запитають, куди везете стільки. І вона не зможе збрехати. Ніколи не вміла. Але ніхто не зупиняв.

Дача з’явилася через годину. Олена звернула до воріт, в’їхала у двір і завмерла. З труби йшов дим. Білий, тонкий, що піднімався до сірого неба. Значить, піч топить. Значить, будинок живий.

Вона вийшла з машини, піднялася на ганок. Двері відчинилися раніше, ніж вона встигла постукати.

На порозі стояв Денис. Чисто поголений, волосся підстрижене, одягнений у випрасувану сорочку чоловіка. Обличчя все ще худе, але очі ясні. У них з’явилося життя.

— Олено Григорівно, — видихнув він. — Ви приїхали.

— Обіцяла ж.

Олена ступила всередину і зупинилася як укопана. Будинок змінився. Підлога вимита до блиску. Вікна чисті, крізь них ллється світло. Піч горить рівно, тепло розливається по кімнатах. На кухні на плиті стоїть каструля, від неї йде запах борщу — домашнього, справжнього, такого, який Григорій варив у вихідні.

— Що? Що ви зробили? — прошепотіла Олена.

Денис потер потилицю збентежено:

— Не міг сидіти без діла. Прибрався. Полагодив ганок, дошки підгнили. Дрова нарубав зі старих запасів у сараї. Борщ зварив — мама навчила колись. Думав, ви зголодніли з дороги.

Олена повільно опустилася на стілець. Ноги підкосилися. Вперше за вісімнадцять років будинок був таким: чистим, теплим, живим. Не музеєм пам’яті. Домом.

— Ви… Навіщо?

— Це єдине, що я вмію. — Денис присів навпроти. — Працювати. Піклуватися. Мама казала: «Хороша людина та, хто вміє бути вдячною». Ви мені повірили. Я не можу віддячити словами. Тільки справами.

Олена дивилася на нього, і щось тепле розливалося в грудях.

— У мене новини, — сказала вона тихо. — Степанов зустрівся з Савельєвим. Взяв свідчення. Офіційно, з дотриманням процедури. Савельєв сказав правду. Всю.

Денис застиг.

— Правду?

— Так. Він зізнався, що Белкін змусив його збрехати. Погрожував відняти ліки для дружини. Все записано на відео, є свідки. Степанов уже подає клопотання про перегляд справи.

— Значить… Значить, є шанс?

— Є.

Денис закрив обличчя руками. Плечі затряслися. Олена протягнула руку через стіл, торкнулася його зап’ястя.

— Савельєв просив передати вам, — сказала вона м’яко. — «Пробач мені, синку».

Денис кивнув, не піднімаючи голови. Крізь пальці проступали сльози — тихі, випалені, такі, які ллються, коли не залишилося сил стримуватися.

Олена сиділа поруч і тримала його за руку. Не говорила нічого. Просто була. Тому що іноді це важливіше за всі слова на світі.

Вони обідали разом, вперше за всі ці дні. Борщ виявився справді чудовим: густий, наваристий, з тією самою правильною кислинкою, яка виходить, коли капусту додають у потрібний момент. Олена не пам’ятала, коли востаннє їла щось по-справжньому домашнє.

Після смерті Григорія готувала рідко — навіщо старатися для себе однієї? Купувала напівфабрикати, розігрівала, їла без апетиту. А зараз їла повільно, насолоджуючись кожною ложкою. І не тільки смаком, самим моментом. Тим, що навпроти сидить людина, з якою не потрібно прикидатися. Можна просто бути.

— Розкажіть про чоловіка, — попросив Денис, наливаючи їй чай зі старого порцелянового чайника. — Про Григорія Васильовича. Якщо не боляче.

Олена обхопила чашку обома руками, дивлячись у вікно. За склом листопад роздягав дерева, вітер ганяв жовте листя по двору.

— Боляче, — зізналася вона. — Але говорити все одно хочеться. Знаєте, є такий біль, який потрібно промовляти. Щоб він не застрягав усередині каменем.

Денис кивнув мовчки. Чекав.

— Познайомилися ми на танцях, — почала Олена, і голос її став м’якшим, теплішим. — У будинку культури, у вісімдесят сьомому. Мені вісімнадцять було, працювала на швейній фабриці закрійницею. Прийшла з подругами. А він там стояв біля стінки, високий такий, ніяковий. Дивився на мене весь вечір, але підійти боявся. Подруга моя, Таня, помітила, каже: «Лен, там хлопець на тебе око поклав». Я сміюся: «Нехай дивиться».

Денис усміхнувся.

— А потім він все-таки підійшов. Запросив танцювати. Наступив мені на ногу тричі, вибачався, червонів. Я думала: милий такий, але танцюрист нікудишній. — Олена засміялася тихо. — Проводив мене додому. Три місяці ходив за мною як прив’язаний. Квіти дарував, у кіно кликав, листи писав. Такі зворушливі, невмілі. Я спочатку відмовлялася. Думала: рано мені заміж, хочу пожити для себе. А потім зрозуміла: ось він. Моя людина.

— Коли одружилися?