Розплата за гріхи молодості: як життя покарало хлопців за сльози однокласниці

— Анна гірко усміхнулася. — А де ти був, коли мати спивалася, а я голодувала? Де ти був, коли з мене знущалися в школі? Де ти був, коли я народжувала в дев’ятнадцять і не знала, як прогодувати дитину? Ти не батько. Ти людина, яка пам’ятає про доньку, коли йому це зручно.

Бєляєв мовчав, опустивши очі.

— Припини це, — тихо, але твердо сказала Анна. — Я не хочу помсти. Не хочу, щоб ти вбивав когось заради мене. Не хочу, щоб Аглая коли-небудь дізналася, що її дід — убивця.

— Пізно, — відрізав він. — Машина запущена.

— Я більше не хочу про це говорити, — вона піднялася. — Залиш Воронова в спокої, інакше я сама піду в поліцію.

— І що ти їм скажеш? — усміхнувся Бєляєв. — Що мій батько, якого я знати не хотіла десять років, мститься моїм ґвалтівникам?

— Скажу правду. Всю. І про мене, і про тебе, і про той випускний. Повір, заради доньки я готова пройти через пекло ще раз.

Вона розгледіла в його очах повагу, змішану з подивом. «Моя кров», — здавалося, говорив його погляд.

— Подумаю, — неохоче промовив Бєляєв. — Але нічого не обіцяю.

Ольга готувала вечерю, наспівуючи пісеньку. Дзвін посуду, аромат свіжої випічки, тепле світло кухонної лампи — все це було таким нормальним, буденним, затишним. Як з іншого життя. Кирило стояв у дверях, спостерігаючи за нею, і відчував себе злодієм, який украв це щастя. Не його це, не заслужив.

— А ось і наш історик, — посміхнулася Ольга, помітивши його. — Якраз до запіканки. Будеш чай чи каву?

— Олю, — тихо промовив він. — Нам потрібно поговорити.

Щось у його голосі змусило її напружитися. Вона повільно витерла руки рушником і вимкнула плиту.

— Що сталося?

— Я… Я не той, за кого ти мене приймаєш.

— Не драматизуй, — вона спробувала посміхнутися, але очі залишилися серйозними. — Що б ти не зробив…

— Десять років тому, — перебив її Кирило, — ми з двома іншими хлопцями зґвалтували дівчину. Після випускного. У покинутому піонертаборі.

Тиша, що настала після цих слів, була щільною, як вода. Ольга повільно опустилася на стілець, не зводячи з Кирила очей.

— Що це?

— Правда. — Кирило дивився у вікно, не в силах зустрітися з нею поглядом. — Тепер хтось мститься нам. Соколов уже мертвий. Марков у комі, однією ногою в могилі. Я наступний.

Пауза затягнулася. Кирило повернувся. Ольга сиділа, закривши обличчя руками.

— Скажи що-небудь, — попросив він.

— Йди, — ледь чутно промовила вона.

— Олю…

— Йди! — вона схопилася. Її очі були сповнені сліз і люті. — Я не знаю тебе. Розумієш? Я кохала людину, якої не існує.

Він мовчки взяв куртку і вийшов з квартири. Навіть не став забирати речі. До чого? Правильно сказала Ольга. Того Кирила, який купував їй троянди і читав вірші, не існувало. Була тільки оболонка, під якою весь цей час жив переляканий хлопчисько, що став ґвалтівником через боягузтво.

У поштовій скриньці на нього чекав черговий конверт. Всередині — фотографія Анни з маленькою дівчинкою. На звороті напис: «Чекай. Скоро ми зустрінемося».

Липневе сонце заливало кімнату нещадним світлом, вихоплюючи кожну порошинку в повітрі, кожну тріщину на вицвілих шпалерах. Кирило сидів на краю продавленого дивана, слухаючи годинник, що повільно тікав. Час — дивна субстанція. Іноді його занадто багато, іноді катастрофічно мало, а часом він застигає, як муха в бурштині, і ти не можеш ні повернутися, ні рушити вперед.

Ось як зараз. Кирило машинально потягнувся до пляшки на журнальному столику, але зупинив руку на півдорозі. Ні, алкоголь уже одного разу зіграв у його житті фатальну роль. Більше ніколи.

Замість цього він взяв фотографію з останнього конверта. Анна з донькою. Жінка, чиє життя він допоміг зламати, і дівчинка… Можливо, його рідна кров. Їхні обличчя розпливалися перед очима, але не через сльози. Від утоми після трьох безсонних ночей.

Раптова ясність зійшла на нього, ніби блискавка, що розсікає грозове небо. Десять років він тікав від минулого. Десять років ховався, маскувався під порядну людину. Чого він досяг? Порожньої квартири і неминучої відплати, що підкрадається з темряви. Може, єдине, що йому залишилося, — це перестати тікати. Обернутися і зустрітися віч-на-віч із тим, що він скоїв, із тією, чиє життя скалічив.

Не для того, щоб вимолити прощення. Кирило не був настільки наївним. А для того, щоб хоча б раз у житті вчинити як чоловік, а не як переляканий хлопчисько. Він підняв телефонну трубку і набрав номер директора школи.

— Олегу Петровичу, це Воронов. Мені потрібна термінова відпустка. Так, розумію, що кінець чверті. За сімейними обставинами. Дуже серйозними.

Дорога в обласний центр зайняла чотири години. Старенька «дев’ятка» Кирила натужно гула на підйомах, немов скаржачись на тяжкість долі. Через відкрите вікно вривався вітер, що пахнув полином і пилом.

Кирило знайшов ателье «Лебедєва» без зусиль. Завдяки успіху Анни, її ім’я значилося в багатьох довідниках. Двоповерхова будівля старовинної споруди з вітринними вікнами, в яких красувалися витончені силуети на манекенах. Над входом — скромна, але елегантна вивіска з птахом, що летить.

Він припаркувався на протилежному боці вулиці і застиг за кермом, не в силах зробити останній крок. А що, власне, він скаже? «Здрастуй, Анно. Пам’ятаєш мене? Я той, хто допоміг зруйнувати твою юність, а тепер прийшов вибачитися, тому що за мною полює вбивця». Безглуздо, образливо, егоїстично.

Години тяглися за годинами. Кирило спостерігав, як в ательє заходять і виходять люди, в основному жінки з фірмовими пакетами в руках. Дві молоді дівчини-помічниці змінювали одна одну за стійкою адміністратора. Але Анну він так і не побачив.

Коли сонце почало схилятися до заходу, забарвлюючи стіни будинків у рожевий, вхідні двері ательє знову відчинилися. З них випурхнула маленька дівчинка в блакитній сукні. За нею статечно вийшла молода жінка з сумкою через плече. Кирило подався вперед, жадібно вдивляючись у риси дитини.

Світле волосся, зібране у високий хвіст, тонке обличчя з трохи загостреним підборіддям. Вона щось захоплено розповідала своїй супутниці, розмахуючи руками. Сумнівів не залишилося. Це Аглая, донька Анни. Його донька.

Жах і захоплення змішалися в душі Кирила. Як могло з такого жахливого акту насильства народитися це чисте, прекрасне створіння? Яка космічна іронія — життя, що виникає з болю і руйнування. Слова про красу, яка врятує світ, раптово набули для нього нового, пронизливого сенсу.

— Анно, ти повинна постаратися його зрозуміти. — Михайло обережно поклав долоню на стиснуті в кулак пальці жінки. — Для твого батька це єдиний спосіб спокутувати власну провину.

Вони сиділи в невеликому кабінеті психологічної консультації, що потопав у зелені кімнатних рослин. Михайло, високий, з уважними сірими очима і ранньою сивиною на скронях, уже п’ять років був не тільки її психологом, а й близьким другом.

— Спокутувати провину, додаючи нове насильство? — Анна гірко усміхнулася. — Це як гасити пожежу бензином.

— Для нього це логічно, — Михайло потер перенісся під окулярами. — Ми говоримо про людину, яка все життя вирішувала проблеми силою. Він не знає іншої мови.

— Але я знаю! — Анна схопилася, пронеслася по кабінету, як маленький вихор. — Я десять років вчилася говорити мовою прощення, десять років викарабкувалася з тієї ями, куди мене штовхнули. І ось тепер він приходить і одним махом перекреслює всю мою роботу над собою.

Михайло мовчав, дозволяючи їй виплеснути емоції. Це те, що він завжди робив: давав простір її гніву, її страху, її болю. Не заглушав, не знецінював, а дозволяв існувати, щоб потім допомогти трансформувати в творчу енергію.

— Я розумію, чому ти злишся, — промовив він, коли буря трохи вщухла. — Але, може бути, варто зустрітися з ним ще раз? Спробувати достукатися?