Я стояв перед дверима з ключами в руках. Неочікувана розв’язка

Тиша. «Толян, твою…» Він вилаявся впівголоса й витяг пістолет. Ствол блиснув у світлі далекого ліхтаря.

Рухи невпевнені, він не відчував небезпеки. Просто тупа звичка ходити зі зброєю. Він рушив до гаража, водячи стволом із боку в бік.

Ліхтарик на телефоні сліпив його самого, лишаючи сліпі зони обабіч. Я вийшов із темряви в нього за спиною. Він щось відчув: може, шерех, може, просто холодок по шкірі.

Різко обернувся, спрямовуючи пістолет. Але пізно, мій кулак, обмотаний ланцюгом, зустрів його щелепу. Глухий звук — і охоронець осів на коліна, випустивши зброю.

Я підхопив його, не даючи гепнутися з гуркотом, і обережно опустив на траву поруч із напарником. Пістолет я відкинув у кущі. Сьогодні мені не потрібна зброя.

Те, що я збираюся зробити, потребує іншого інструмента. Я подивився на ланцюг, намотаний на руку. Важкий, іржавий, ще зберігає тепло тіла моєї матері.

Той самий, на якому її тримали, як дворового собаку. У домі й далі кричали. Хтось вимагав свічки, хтось дзвонив електрикам, хтось просто істерив у темряві.

Вони не знали, що смерть уже стоїть за порогом. Я увійшов у дім через кухню. Тут пахло смаженим м’ясом, дорогою кавою і солодкими парфумами.

На плиті вистигали залишки бенкету. У мийці — гори брудного посуду. Жили красиво, нічого не скажеш.

У вітальні вже запалили свічки. Я бачив тремтливе світло з коридору, чув голоси. Вони заспокоїлися, вирішивши, що це просто аварія, і зараз вип’ють, посміються, і все буде добре.

Я ступив у тінь за масивною дубовою колоною. Звідси відкривався вид на всю залу. Картина, яку я побачив, змусила мене стиснути зуби так сильно, що заболіла щелепа.

За величезним столом, заставленим наїдками, сиділи вони. Ті, хто вирішував долі в цьому місті. Ті, кого боялися й ненавиділи.

Ті, хто прирік мою матір на повільну смерть у собачій будці. На чолі столу — вітчим, Роман Сергійович. Червонопикий, з розстебнутим коміром сорочки, з келихом у руці.

Поруч із ним вилася молоденька дівка у відвертій сукні, підливала коньяк, заглядала в очі. Праворуч — начальник поліції, Гліб Борисович. Чоловік із важким поглядом і руками, які звикли не лад наводити, а кишені набивати.

Форма сиділа на ньому мішком, але погони блищали. Єдине, за що він отримував свою зарплату. Навпроти — прокурор, сухий, лисуватий, в окулярах.

Аркадій Вікторович, слизький тип, який умів папірці так підписувати, що будь-який винний ставав невинним. А будь-який правий — крайнім. «Ну що, мужики», — підняв келих вітчим, — «давайте вип’ємо за упокій, за Сергія. Не вберігся хлопець, царство йому небесне».

«Земля пухом», — підтримав начальник поліції, вдоволено всміхаючись. «Клопітний був», — додав прокурор, жуючи олів’є. «Вічно зі своєю справедливістю ліз, а справедливість, вона знаєте де?»

«Де?», — спитала дівка, хихикнувши. «Там, де гроші й влада», — усміхнувся вітчим і ляснув її по коліну. Вона верескнула, але радше для годиться.

«Головне, що папери ми оформили чисто», — продовжив прокурор. «Матір його визнали недієздатною. Тепер усе твоє, Романе Сергійовичу: і дім, і рахунки, і квартира в центрі, жоден комар носа не підточить».

«А з матір’ю що?», — спитав начальник поліції, наливаючи собі ще. «А з матір’ю вирішимо», — вітчим понизив голос, але я чув кожне слово. «Завтра приїдуть люди з приватної клініки, заберуть на примусове лікування».

«Під нагляд. А там, самі розумієте, психіатрія — штука тонка, серце може не витримати». «Обережно тільки», — прокурор поправив окуляри.

«Щоб без шуму». «Та хто проти слова скаже?», — вітчим розвів руками. «Син загинув, у жінки дах поїхав, горе — всі зрозуміють».

Вони засміялися. Дружно, вдоволено, сито. Я стояв у темряві за колоною й слухав, як вони планують убивство моєї матері.

Як жартують про це, як п’ють коньяк за мою смерть і ділять те, чого я не встиг навіть торкнутися. Дівка в червоному щось шепнула вітчимові на вухо. Він зареготав, ляснув її по спині, а вона захихотіла, прикриваючи рот долонею.

Красиве життя. Веселе. Я розмотав ланцюг із руки.

Ланки тихо брязнули, вдаряючись одна об одну. У гвалті голосів цього ніхто не почув. Я ступив із темряви на світло.

Не кваплячись. Не ховаючись. Просто вийшов і став так, щоб вони мене побачили.

Дівка в червоному побачила першою. Її обличчя витяглося, очі стали завбільшки з блюдця. Вона роззявила рота, але замість крику вирвався тільки тонкий, придушений писк.

«Ти чого, дурепо?» — обернувся вітчим. І завмер. Келих випав із його руки, коньяк розлився по білій скатертині темною плямою.

Обличчя Романа Сергійовича на очах змінювало колір. Із червоного ставало сірим, потім білим, як крейда. Начальник поліції повільно, дуже повільно почав тягнутися до кобури.

Прокурор вдавився олів’є й закашлявся, хапаючись за горло. «Не може бути!» — прошепотів вітчим самими губами. «Ти ж… ти ж… мертвий?» — спитав він.

Я стояв спокійно, навіть надто спокійно. Вони мовчали. Тільки свічки потріскували, і десь за вікном шумів вітер.

«Похоронку отримали?» — продовжив я, роблячи крок уперед. «Вантаж двісті? Поминати мене зібралися?»