Як спроба прогнати «звичайну пенсіонерку» обернулася головним уроком у житті
Він згадав її слова про матір і бабусю. Він згадав свою матір, Людмилу Архипівну, пенсіонерку, яка щомісяця збирала йому посилку з домашніми соліннями й варенням і писала довгі листи від руки, бо не довіряла електронній пошті. Що б вона сказала, якби дізналася?
Що б вона відчула, якби побачила, як її син, її Венечка, її гордість, стоїть над літньою жінкою й вимагає в неї п’ять тисяч? Його занудило. Фізично, по-справжньому занудило.
Він відчинив дверцята машини й нахилився назовні, але блювоти не було, лише порожні, болісні спазми, що вивертали його навиворіт, як навиворіт вивертало його сумління, яке, виявляється, було не мертвим, а просто дуже довго спало. «Єфреме», — прохрипів він, коли спазми вщухли. «Єфреме, що я накоїв?»
Полуєктов мовчки простягнув йому пляшку води. Жигульов зробив кілька ковтків, проливши половину на форму, і відкинувся на спинку сидіння. «Що тепер буде?» — запитав він, і в його голосі вперше зазвучала не паніка, не страх, а тихий, гіркий розпач людини, яка усвідомила масштаб катастрофи й зрозуміла, що нічого не можна виправити.
«Не знаю», — чесно відповів Полуєктов. «Службова перевірка?» «Точно».
«Управління власної безпеки?» «Найімовірніше». «Звільнення?»
Він помовчав. «Ти чув, що вона сказала? Вона попросила дати тобі шанс — не звільнити, а переатестувати. Стажування в будинку для літніх людей чи дитячому будинку?»
«Навіщо?» — пробурмотів Жигульов. Це запитання було звернене не до Полуєктова, а кудись у порожнечу. «Навіщо вона це зробила?
Я ж… Я ж її…» «Бо вона… Людина!» — сказав Полуєктов просто. «Справжня людина.
А ми з тобою… Ми забули, що це таке…» Жигульов заплющив очі. Перед його внутрішнім зором знову постало обличчя Глафіри Єлисіївни.
І не те обличчя, яке він бачив крізь вікно седана, а інше. Обличчя жінки, яка двадцять хвилин затискала артерію пораненому офіцерові, тримаючись однією рукою за борт вантажівки, що мчала розбитою дорогою під обстрілом. Обличчя жінки, яка врятувала двісті сімнадцять життів.
Обличчя, яке він не спромігся розгледіти, бо бачив перед собою лише легку здобич. Двісті сімнадцять. Двісті сімнадцять людей.
Двісті сімнадцять матерів, які не отримали похоронок. Двісті сімнадцять родин, які залишилися цілими. І він, Веніамін Парфенович Жигульов, тридцять четвертий жетон, гордість місцевого відділення дорожньої інспекції, спробував здерти з цієї жінки п’ять тисяч.
Він засміявся. Тихо, хрипко, безрадісно. Це був сміх людини, яка побачила себе в дзеркалі й жахнулася тому, що побачила.
Сміх, що переходив у сухі, безслізні схлипи, які він намагався придушити, затискаючи рот долонею. «Єфреме», — сказав він нарешті, і його голос звучав хрипко, надтріснуто, як стара платівка з подряпиною. «Ти… Ти правильно зробив.
Що сказав правду. Я… Я розумію. І я… Дякую».
Полуєктов повернувся до нього й уперше за весь ранок подивився на свого напарника без страху, без неприязні, без тієї звичної настороженості, яка давно стала частиною їхньої щоденної взаємодії. «Поїхали у відділення», — сказав він тихо. «Гризлов уже, мабуть, знає.
Краще приїхати самим, ніж чекати, поки по нас пришлють». Жигульов кивнув і завів двигун. Його руки все ще тремтіли, але він міцно стиснув кермо, ніби намагався втриматися за останню опору у світі, який стрімко руйнувався навколо нього.
Патрульна машина виїхала на трасу й покотилася в бік містечка. І її жовтий кузов у сірій імлі листопадового ранку виглядав маленьким, жалюгідним і зовсім беззахисним, як і людина за кермом, яка ще годину тому вважала себе господарем цієї дороги. У дзеркалі заднього виду порожніла траса — мокра й сіра, як начисто стерта сторінка.
І на цій сторінці не залишилося нічого. Ні седана, ні чорного кортежу, ні тієї жінки з блакитними очима, чий спокійний голос усе ще лунав у його вухах, мов вирок, від якого не можна відкупитися і який не можна оскаржити. Телефон Жигульова задзвонив.
Він подивився на екран і похолов. Номер начальника місцевого відділення дорожньої інспекції, полковника Саватія Никоноровича Гризлова. Веніамін Парфенович насилу натиснув кнопку відповіді.
І з динаміка пролунав голос, від якого хотілося втиснутися в сидіння й зникнути. «Жигульов!» — гаркнув полковник Гризлов. І кожна літера його прізвища звучала як постріл.
«До мене! Негайно! Бігом, а не кроком!
І моли Бога, щоб у мене вистачило терпіння вислухати тебе, перш ніж я власноруч зірву з тебе погони!» Зв’язок обірвався. Жигульов поклав телефон на панель приладів і стиснув зуби так, що занили щелепи. Полуєктов мовчав, дивлячись у вікно.
Попереду крізь пелену дощу проступали обриси містечка. Маленького містечка, яке за годину дізнається цю історію, а за день не забуде її ніколи. Будівля місцевого відділення дорожньої інспекції — двоповерхова споруда із сірого кирпичу, втиснута між продуктовим магазином і закинутим кінотеатром на одній із центральних вулиць містечка, — зустріла Жигульова й Полуєктова похмурою тишею, яка буває в установах перед бурею.
Коридори були порожні, двері кабінетів зачинені, і навіть вічно гамірна чергова частина замовкла, ніби вся будівля затамувала подих в очікуванні неминучого. Жигульов піднявся на другий поверх і зупинився перед дверима кабінету полковника Гризлова. Двері були зачинені, але з-за них долинали голоси.
Не один, а кілька, і це означало, що Гризлов не сам. Веніамін Парфенович ковтнув, розправив форму, яка за ранок промокла, зім’ялася й виглядала так, ніби він провів ніч у канаві, і постукав. «Увійдіть», — пролунав голос Гризлова, і в цьому одному слові було стільки крижаної люті, що Жигульов на мить завмер із рукою на дверній ручці, борючись з інстинктивним бажанням розвернутися й утекти.
Він увійшов. Кабінет полковника Саватія Никоноровича Гризлова був невеликий, але облаштований із тією ґрунтовністю, яка властива кабінетам людей, що обіймають свою посаду давно й серйозно. Масивний письмовий стіл, завалений паперами, портрет глави держави на стіні, прапор відділення в кутку, шафа з папками й нагородами…
