Чоловік провів усю ніч у коханки. Під ранок він тихо повернувся додому, прокрався до спальні — і схопився за серце….

— Так.

— А ви, значить, дружина?

— Колишня, — відповіла Олена. — Ми розлучаємося.

В очах Насті майнуло щось схоже на розуміння.

— Отже, життя все-таки любить повертати борги, — сказала вона сухо. — Вибачте. Не хотіла починати грубо.

— Ти маєш право говорити грубо, — тихо відповіла Олена. — Більше, ніж ми обидві.

Підійшла офіціантка. Вони замовили чай. Чорний, зелений, із жасмином. Ці прості дії на кілька хвилин заповнили паузу, але напруга нікуди не зникла.

— Я не знаю, з чого почати, — сказала Марина. Голос у неї тремтів. — Я дізналася про тебе кілька днів тому. Знайшла папку з фотографіями. До того я все життя думала, що я в батька одна. А виявилося…

Вона не договорила.

Настя кивнула й повільно розмішала цукор у чашці. Ложечка тихо дзенькнула об стінки.

— Не переймайся, Марино. Ти ні в чому не винна. Ти була дитиною. Вибір зробив не ти.

— Розкажи про себе, — попросила Марина. — Будь ласка. Як ти жила? Якою була твоя мама?

При згадці про матір обличчя Насті трохи пом’якшало.

— Мама була дивовижною. Працювала на двох роботах, щоб мені вистачало на навчання, одяг, гуртки, ліки — на все. Вона ніколи не говорила про батька погано. Просто одного разу сказала: «У тебе є тато, але в нього інше життя. Це не означає, що з тобою щось не так».

Настя опустила очі.

— Вона померла, коли мені було вісімнадцять. Хворіла швидко й тяжко. Я тоді вступила до медичного коледжу, працювала санітаркою, вчилася, як могла. Вижила.

— Ти намагалася знайти Віктора? — спитала Олена.

Настя підвела на неї погляд.

— Один раз. Після похорону мами. Мені було страшно і дуже самотньо. Хотілося… не знаю. Не грошей. Може, справедливості. Або хоча б побачити, що він існує не тільки в маминих обережних фразах.

Вона зробила ковток чаю.

— Я знайшла адресу. Приїхала до вашого дому. Стояла біля паркану. Ворота відчинилися, виїхала машина. За кермом був він. Поруч — ви, Олено. Красива, спокійна. Позаду сиділа ти, Марино. Тобі було років дванадцять. Ти щось розповідала йому і сміялася. Він теж сміявся.

Марина перестала дихати.

— Ти бачила нас?

— Так. Ви виглядали щасливою сім’єю. Справжньою. Цілісною. Як картинка з чужого красивого життя.

Настя гірко всміхнулася.

— Я тоді подумала: навіщо? Навіщо мені вриватися туди зі своїм горем? Щоб зруйнувати вашу картинку? Щоб побачити його перелякані очі? У тебе, Марино, було те, чого в мене ніколи не було, — батько поруч. Я вирішила не відбирати це в тебе. Розвернулася й поїхала.

По обличчю Марини текли сльози. Вона не витирала їх.

— Пробач мені, — сказала вона. — За те, що я була щаслива там, де ти була сама.

— Не кажи дурниць. Щастя не закінчується від того, що дісталося комусь іншому. Якби я тоді зіпсувала твоє життя, моє від того не стало б кращим. Злість — це отрута, яку п’єш сам, сподіваючись, що погано стане іншому. Я надто довго її пила. Досить.

Вона дістала серветку й простягнула Марині.

— А зараз? — спитала Олена. — Віктор знає, де ти. Він сказав, що хоче зустрітися.

— Хай хоче, — рівно відповіла Настя. — Хотіти не шкідливо.

— Ти зустрінешся з ним?

— Не знаю. Може, й так. Якщо він прийде не купувати прощення, а говорити. Хоча про що нам говорити? У нас немає спільного життя. Тільки кров.

Вона подивилася на годинник — простий, на силіконовому ремінці.

— Мені час. Скоро зміна.

— Ти працюєш у реанімації? — обережно спитала Олена.

— Так.

— Раїса Михайлівна…