Поки улюблена онучка була в парку, моя донька мила підлогу: що я зробив, усвідомивши справжнє ставлення бабусі до моєї дитини
Я сидів нерухомо. Чай давно охолов. Усередині мене було холодно й порожньо, як у тому відрі з брудною водою.
Ключ провернувся в замку.
Двері розчахнулися, впускаючи запах мокрої вулиці, материних парфумів і солодкої вати.
— Фу, ну й погода! — голосно сказала Валентина Сергіївна, заходячи до передпокою.
Вона була в дорогій шубі, рум’яна, задоволена, з легким блиском в очах після прогулянки. Слідом увійшов батько з пакетами. За ним встрибнула Віра в яскравому комбінезоні.
Світло з під’їзду падало мені на обличчя.
— Ой! — скрикнула мати. — Господи, Максиме, ти чого в темряві сидиш? Налякав до смерті!
Вона потягнулася до вимикача.
Світло спалахнуло.
Я не моргнув.
— Привіт, мамо.
— Ти… ти вже повернувся? — на секунду вона розгубилася, але швидко взяла себе в руки. — А ми гуляли. Віру провітрити вирішили. А Міла вдома уроки робить. Трохи покарана. Пустувала.
— Я знаю.
— Що ти знаєш? — мати відразу вперлася руками в боки, миттю переходячи в атаку. — Що вона розбила мою улюблену чашку? Пам’ять, між іншим. Незграба. Хай привчається до порядку. Корисно їй, а то росте білоручкою.
— Геть.
Вона не відразу зрозуміла.
— Що?
Я встав.
Повільно.
Я був вищий за матір майже на дві голови. Але річ була не в зрості. У той момент мені здавалося, що я став каменем, який зараз зірветься зі скелі.
— Геть із мого дому.
— Ти як із матір’ю розмовляєш? — обличчя Валентини Сергіївни пішло червоними плямами. — Павле, ти чуєш? Він нас виганяє! Ми тут із його прийомною возимося, спини не розгинаємо, а він…
— Ви не возитеся, — сказав я тихо, чітко вимовляючи кожне слово. — Ви знущаєтеся. Ви замкнули восьмирічну дитину саму в квартирі. Змусили її мити підлогу холодною водою кілька годин. Сказали їй, що вона цуценя, яке можна повернути.
— Та вона набрехала! — верескнула мати. — Вигадує! Ти цю дівчисько пальцем не торкни — вона вже спектакль влаштує. Уся в свою матір, така сама…
— Моя дружина, — перебив я, підходячи ближче, — найдобріша жінка, яку я знаю. А Міла — моя донька. І в ній більше гідності, ніж у всій вашій рідні разом узятій.
Я розчахнув двері.
У під’їзді потягло протягом.
— Ідіть. Обоє. І Віру забирайте.
— Максиме, ну ти чого? — нарешті подав голос батько. — Ну, погарячкували жінки. З ким не буває…
— І ти теж, тату.
Він замовк.
— Ти все бачив. Ти їв піцу, поки моя донька ковтала сльози над холодною кашею. Ти стояв поруч і мовчав. Ти гірший. Ти зрадник.
Батько відвів очі.
— Я прокляну тебе! — закричала мати, схопившись за груди так театрально, ніби грала в поганій виставі. — Чуєш? Ноги моєї тут більше не буде! Ти мені не син. Проміняв рідну кров на чужу дитину!
— Рідність — це не кров у жилах, мамо, — сказав я. Раптом усередині стало дуже порожньо і навіть легко. — Рідність — це те, що ви сьогодні в мене вбили. Геть.
Я виставив їхні пакети на сходовий майданчик.
Віра, нічого не розуміючи, заплакала. Мати побачила, що сцена не діє, різко підібгала губи, схопила онуку за руку й вийшла, демонстративно випроставши спину. Підбори гулко застукали бетонними сходами.
Батько пішов слідом. Згорблений, ніби за кілька хвилин став меншим.
Я грюкнув дверима й двічі провернув замок.
Клац.
Клац.
Тиша повернулася.
Але тепер вона була іншою. Не мертвою. Очищеною.
Я сповз по дверях на підлогу й закрив обличчя руками.
Із кімнати долинув тихий голос:
— Тату?
