Спряталась под кроватью, чтобы напугать мужа, но узнала горькую правду

Единственным убежищем стала музыка. В детстве я играла на фортепиано, но бросила, когда познакомилась с Артемом: он говорил, что классика скучна. Теперь я сделала наоборот. Я купила рояль Steinway для своего нового дома — современного стеклянного убежища с видом на реку, вдали от оскверненного пентхауса. Каждый вечер я играла, выливая в клавиши злость, боль и одиночество. Шопен, Рахманинов — все, что позволяло дышать.

Однажды вечером отец все-таки уговорил меня пойти на благотворительный гала-вечер в поддержку искусств. Я не хотела. Я ненавидела такие мероприятия: пластиковые улыбки, дорогое шампанское, людей, которые продают идеи как услуги.

— Всего на один час, Кира, — сказал отец, поправляя смокинг. — Это для симфонического оркестра. Ты же любишь оркестр.

И я пошла. Я стояла в углу с минеральной водой, проверяя почту в телефоне и считая минуты до момента, когда смогу уйти, не показавшись грубой.

— У вас такой вид, будто вы предпочли бы удаление зубных нервов, — раздался голос рядом.

Я мгновенно напряглась. Маска встала на место. Я медленно повернулась. Он был высоким, широкоплечим. Смокинг сидел на нем уверенно, видно было, что он не новый и носится привычно. Темные волосы были слегка взъерошены, а янтарные глаза — теплые.

— Вообще-то, — холодно ответила я, — я бы предпочла аудит. Корневые каналы занимают слишком много времени.

Он искренне рассмеялся, так, что в уголках глаз появились морщинки.

— Максим Светлов, — сказал он, протягивая руку. — Архитектор, который спроектировал новое крыло музея. А сейчас я прячусь от спонсора, желающего обсудить фэншуй туалетов.

Я пожала руку. Хватка была уверенной, теплой, шершавой. Мозолистой. Руки человека, который работает, а не только подписывает чеки.

— Кира, — просто сказала я.

— Кира, — повторил он, будто пробуя имя на вкус. — Раз уж мы оба прячемся, хотите увидеть кое-что невероятное? Акустика главного зала, когда он пуст, нереальная.

Вопреки здравому смыслу, я пошла за ним. Мы проскользнули в зал во время антракта. Сцена была пуста, если не считать одного рояля, стоявшего в одиночестве, будто ожидая кого-то.

— Прошу, — сказал Максим, жестом указывая на инструмент. — Я видел ваши пальцы, когда играл квартет. Вы играете, верно?

Я на секунду замерла. Я не играла публично уже много лет.

— Здесь нет публики, — улыбнулся он. — Только вы и призраки Моцарта.

Я села. Положила руки на клавиши и выпустила все, что было заперто внутри. Ноктюрн, полный тоски, боли — чего-то, что болело задолго до того, как я встретила его. Музыка заполнила пустой зал. Она отражалась от дерева, поднималась по стенам и возвращалась теплым эхом. Я закрыла глаза и забыла все: обман, стыд, страх. Существовали только рояль и я.

Когда я закончила, тишина повисла густая и прекрасная. Я открыла глаза. Максим смотрел на меня. Не на украшения. Не на платье. На меня. На мое лицо, так, словно кто-то наконец увидел то, что было внутри.

— Это… — начал он, его голос был густ от эмоций. — Это самое грустное и самое красивое, что я когда-либо слышал. Кто тебя так ранил, Кира?

Вопрос ударил без предупреждения. Я резко встала, будто пол стал горячим.

— Это не твое дело, — резко ответила я. Стены снова встали на место. — Мне пора.

— Подожди.

Он догнал меня у ступеней сцены.

— Позволь пригласить тебя на ужин. Настоящий ужин, а не эти миниатюрные канапе.

— Нет, — сказала я, ускоряя шаг.

— Я не приглашаю тебя на свидание, — ответил он, почти бегом догоняя. — Я прошу познакомиться с человеком, который умеет заставить плакать рояль.

Я остановилась. Я посмотрела ему прямо в лицо. Он казался искренним. Но Артем тоже казался искренним. Артем поднял мой грязный кошелек. Он делал «правильные» вещи сотни раз, пока не перестал.

— Я не могу, — прошептала я. — Правда, не могу.

Я ушла с того вечера как Золушка, только вместо хрустальной туфельки оставила первую трещину в своей броне.

Максим не сдался. Он не присылал цветов. Он не присылал украшений. На следующий день в мой офис доставили посылку: редкий сборник нот, забытые произведения композиторов-женщин девятнадцатого века. Записка гласила:

«Для музыки. Без условий».

Я провела пальцем по этим словам. Без условий. И впервые за долгое время подумала, что, возможно, просто возможно, я смогу ослабить хотя бы одну застежку.

Ему понадобилось шесть месяцев, чтобы уговорить меня согласиться на настоящий ужин. Шесть месяцев кофе, разговоров об архитектуре, инженерии, о реальных вещах. Шесть месяцев, в течение которых он снова и снова доказывал, что не гонится за моей фамилией. Первые три месяца он даже не знал, кто мой отец. Он думал, что я просто топ-менеджер. А когда наконец узнал, что я Кира Беляева, наследница Apex Group, он не обрадовался. Он рассердился.

— Отлично, — простонал он, уткнувшись лбом в столик кафе. — Теперь мне придется переживать, что все будут думать, будто я охотник за деньгами. Ты вообще представляешь, как сложно купить подарок на день рождения женщине, которая может купить целую страну?

— Мне не нужны подарки, — сказала я, внимательно наблюдая за ним.

— Ты получишь скворечник ручной работы, — буркнул он. — Потому что это единственное, что я могу сделать сам и что ты не сможешь купить.

И он действительно сделал. Он вырезал для меня скворечник. Он был кривоватый, краска легла неровно, и все же я поставила его на каминную полку, рядом с вещами такой стоимости, что на их фоне он вдруг сделал их неважными. Этот маленький скворечник стал самой ценной вещью в комнате.

Настоящее испытание ждало меня, когда он предложил познакомить меня со своей семьей. Мне было страшно. Я ожидала увидеть еще одну Валентину Степановну. Я ждала осуждения, прикрытого улыбкой, или лести с голодным подтекстом.

Но семья Максима жила в шумном, хаотичном доме на окраине города. Его мать была бывшей учительницей. Отец — автомехаником. Они перебивали друг друга, говорили все разом, громко смеялись и обнимались так, словно любовь — самая обычная вещь на свете.

— Так вот ты какая, Кира, та самая, что играет на пианино? — воскликнула Мария Ивановна, втягивая меня в объятия, пахнущие корицей и ополаскивателем для белья. — Максим, ты наконец-то выбрал кого-то умнее себя.

— Давно пора, — добавил кто-то со смехом. — Мы уже начали переживать.

Никто не спросил о моих деньгах. Никто не поинтересовался компанией моего отца. Меня спросили, люблю ли я острое (да), смотрю ли футбол (нет, но могу научиться) и хочу ли я посмотреть фотографии Максима голышом в ванной в младенчестве (безусловно, да). Это было нормально. Просто. Это была та жизнь, которую Артем не обещал и так и не дал.

И все же призрак Артема не отпускал меня. Я все время ждала удара. Ждала, что Максим вот-вот попросит кредит или что его мать заговорит о «деловом» предложении. Этого не случилось. Никогда.

Переломный момент наступил через один год наших отношений. У моего отца случился легкий сердечный приступ. Я была разбита. Я металась по больничному коридору, как загнанный зверь, в ужасе от мысли потерять последнюю опору в своей жизни.

Я попыталась оттолкнуть Максима.

— Езжай домой, — сказала я ему. — Ты не обязан здесь оставаться. Ночь будет долгой.

— Тише, Кира, — мягко ответил он.

Он усадил меня на стул, накинул мне на плечи свой пиджак, сходил к автомату и вернулся с ужасным кофе. И он просидел рядом со мной, держа меня за руку, двенадцать часов подряд. Он не смотрел в телефон. Не жаловался. Не делал всё про себя. Он просто был рядом.

Когда отец очнулся, дезориентированный и ворчливый, Максим первым пошутил.

— Игорь Викторович, вы пошли на крайние меры, лишь бы не играть с нами в гольф на следующей неделе.

Отец рассмеялся, слабо, но рассмеялся. Он посмотрел на Максима. Потом — на меня. Он увидел, как Максим смотрит на меня: устало, но с преданностью, которая ничего не требовала взамен.

Позже, когда я провожала Максима к машине, я сломалась.

— Почему ты так хорошо ко мне относишься? — вырвалось у меня сквозь слезы. — Я сложная. Я недоверчивая. Я сломанная.

Максим остановился, взял меня за плечи и посмотрел прямо в глаза.

— Ты не сломанная, Кира. Ты выжившая. Ты самая сильная женщина, которую я знаю, и я тебя люблю. Не наследницу. Не директора, — продолжил он. — Я люблю женщину, которая прячется под кроватью, чтобы разыграть мужа, потому что у нее игривое сердце. Я люблю женщину, которая играет грустные мелодии на рояле. Я люблю тебя.

Я застыла. Я никогда не рассказывала ему про кровать.

— Откуда ты знаешь?