Син повернувся додому після п’яти років служби й одразу зрозумів, що з матір’ю сталося щось недобре

Це щось особисте, щось наше з мамою. Символ прихистку, порятунку. Але що це могло бути в реальному житті? Яке місце вона могла так назвати? Я знову почав перебирати в пам’яті її життя.

Де вона народилася? У маленькому селі, якого давно вже немає на карті. Де вона працювала до пошти? На ткацькій фабриці в сусідньому місті, але фабрику закрили ще в дев’яностих. Стоп.

Ткацька фабрика. Я згадав, як вона розповідала, що в молодості, коли працювала на фабриці, вони з подругами їздили на вихідні в будинок відпочинку. Він належав фабриці й був десь у лісі, на березі озера.

Вона з такою теплотою згадувала той час, казала, що це були найщасливіші дні її молодості. Як же він називався, той будинок відпочинку? Я напружив пам’ять. Щось просте, старомодне.

«Текстильник»? Щось таке? Ні. Я знову ввів у пошуковик назву нашого містечка й слова «будинок відпочинку ткацької фабрики». Посилань було небагато.

Переважно старі форуми, де колишні працівники фабрики шукали одне одного. Я почав читати їхні переписки. І натрапив на одну гілку, де обговорювали той самий будинок відпочинку.

І хтось написав: «А пам’ятаєте, як ми наш будинок відпочинку прозвали Семенівкою? Через старого сторожа, діда Семена, який там усіх привічав як рідних». Серце пропустило удар. Ось воно.

Той самий будинок відпочинку, який у народі звали Семенівкою. Я швидко знайшов інформацію про нього. Він давно був занедбаний.

Після закриття фабрики його намагалися продати, але покупця не знайшлося. Він так і стояв у лісі, за десятки кілометрів звідси, повільно руйнуючись. Чи могла вона піти туди? У занедбаний порожній будинок, де немає ні душі.

Навіщо? Але це була єдина ниточка. Вона пішла туди, де колись була щаслива. У свою казкову Семенівку, у пошуках порятунку від жорстокої реальності.

Я подивився на карту. Будинок відпочинку був приблизно за тридцять кілометрів, автобуси туди не ходили. Дістатися можна було лише машиною або пішки.

У мене не було ні машини, ні грошей на таксі. Отже, пішки. Я вийшов з інтернет-кафе, відчуваючи водночас приплив сил і страшенну втому.

Попереду був довгий шлях. Але тепер я знав, куди йти. Я зайшов до магазину й на останні гроші купив буханку хліба й пляшку води.

Це був увесь мій харч. Перекинувши за спину той самий армійський речмішок, у якому лежали змінна білизна й куплена буханка хліба, я вийшов із селища й закрокував шосе. Сонце пекло нещадно.

Машини проносилися повз, обдаючи мене гарячим повітрям і вихлопними газами. Ніхто не зупинявся. Я йшов узбіччям, і з кожним кроком рідне селище лишалося дедалі далі позаду.

Я йшов кілька годин. Ноги гули, спина промокла від поту. Я зробив привал біля лісосмуги, з’їв шматок хліба, запив теплою водою.

Я думав про маму. Як вона йшла тут? Сама, без грошей, без їжі. Ця думка додавала мені сил.

Якщо вона змогла, то і я зможу. Надвечір, коли я вже майже вибився з сил, поруч зі мною пригальмувала старенька машина, навантажена якимись мішками. За кермом сидів сивий, вусатий дід у кепці.

«Куди шлях тримаєш, служивий?» — гукнув він, перегинаючись через пасажирське сидіння.

«У бік старого будинку відпочинку в лісі», — відповів я.

«Ого, — хмикнув дід. — Далеченько».

«І що ти там забув, у тій дірі? Там же самі вовки та привиди минулого лишилися».

«Матір шукаю», — просто відповів я.

Дід уважно подивився на мене, його погляд потеплішав. «Сідай», — сказав він.

«Мені не зовсім по дорозі, але до повороту підкину. Усе ближче буде». Я з вдячністю заліз у машину.

У салоні пахло бензином і сушеними яблуками. Ми рушили. «Матір, кажеш, шукаєш?» — перепитав дід, не відриваючи погляду від дороги.

«Загубилася, чи що?» І я, сам від себе не чекаючи, розповів йому все. Про армію, про повернення, про брата, про пошуки, про записку на кладовищі. Він слухав мовчки, лише зрідка кивав і кректав від обурення.

Коли я закінчив, він довго мовчав, а потім сказав: «Так, діла… Рідний брат називається. Сволота він у тебе, сину, вже пробач за прямоту».

«Таким на тому світі в окремому казані місце готують». Він знову помовчав, а потім додав: «А мати в тебе… кремінь».

«Не кожна б так змогла. Піти, щоб не заважати й нікого не винуватити. Сильна жінка».

Від його простих, співчутливих слів мені стало трохи легше на душі. Уперше за ці дні хтось розділив зі мною мій біль. «Я тебе до повороту біля лісу довезу», — сказав дід.

«А там тобі ще кілометрів сім лісом чимчикувати. Ти це… обережніше там. Місця глухі».

«І не факт, що вона там. Могла ж і далі піти».

«Знаю, — сказав я, кивнувши. — Але це мій єдиний шанс».

Ми доїхали до повороту. Це була ледь помітна, заросла травою лісова дорога. Я вийшов із машини.

«Дякую вам, батьку», — сказав я, простягаючи йому руку.

«Та нема за що, сину». Він міцно потис мою руку своєю мозолястою, твердою долонею.

«Ти ось що…» Він порився в бардачку й дістав старий, але потужний ліхтарик. «Візьми».

«Знадобиться. І ось іще». Він простягнув мені пакет із пиріжками.

«Жінка в дорогу напекла. З картоплею. Ще теплі».

«Підкріпися». Я намагався відмовитися, але він і слухати не хотів. «Бери, бери».

«Тобі сили потрібні. Дасть Бог, знайдеш свою маму. А як знайдеш, привози її до мене в село».

«Ми тут поруч живемо, у сусідньому селі. Спитаєш діда Макара».

«Кожен покаже. Прихистимо, не скривдимо». Я стояв із цим ліхтариком і пакетом пиріжків у руках і не знав, що сказати.

Чужа незнайома людина виявила до мене більше участі, ніж рідний брат. «Дякую», — тільки й зміг видушити я.

«Бувай, служивий. І хай щастить тобі!» — гукнув він на прощання, і його машина, чхнувши, зникла за поворотом.

Я лишився сам на порозі темного незнайомого лісу. У руці в мене був іще теплий пиріжок, а попереду — сім кілометрів невідомості. Я ввімкнув ліхтарик, і його яскравий промінь вихопив із темряви початок зарослої стежки.

Я зробив перший крок углиб лісу, у свою Семенівку. Ліс зустрів мене непривітно: густі крони дерев зімкнулися над головою, майже не пропускаючи залишків вечірнього світла. Одразу стало темніше й холодніше…👉Продовження, натисніть кнопку «Вперед» під рекламою👇👇👇