Після довгої зміни я повернулася додому й зрозуміла, що невістка вирішила встановити в домі свої правила

— сплеснула руками Алла Романівна. — Зараз це називається інакше. Там дуже пристойно. Ми їздили, дивилися. Кімнати світлі, садок є, лавочки. Люди там оживають.

— Ви їздили дивитися місце для мене без мене?

— Хотіли зробити приємний сюрприз, — втрутився Артем, не підводячи очей. — Щоб ти заздалегідь не нервувала.

Інна вже простягнула телефон. На екрані сірий будинок, рівні кущі, доріжки, кімнати з двома ліжками й тумбочками. Чисто, акуратно, безлико. Я дивилася й раптом побачила себе в одній із цих кімнат: халат, чуже ліжко, спільний коридор, розклад таблеток, чужі кроки за дверима.

— А квартира? — спитала я.

Мирон Степанович з Аллою Романівною перезирнулися.

— Ну, хлопці поки що залишаться тут, — обережно сказав він. — Їм же треба десь жити. Потім, можливо, продадуть, куплять щось менше або вкладуться у своє житло. Але це вже потім. Головне — щоб вам було комфортно й безпечно.

— А оплачувати цей пансіонат хто буде? — спитала я. — Ви?

Пауза вийшла довга.

— У вас же пенсія, — швидко сказала Інна. — І зарплата поки є. Машину можна продати, на перший час точно вистачить. Потім розберемося.

— Мою машину?

— Вона вам майже не потрібна.

— Мені треба добиратися до лікарні, — сказала я. — Я, між іншим, працюю. На відміну від декого.

Інна стиснула губи.

— У вашому віці, — втрутилася Алла Романівна, — час думати про здоров’я. Нічні зміни — це не життя.

— Мені шістдесят сім, — відрізала я. — Не дев’яносто. І з головою в мене все гаразд.

— Але ви самі постійно скаржитеся, що втомлюєтеся, — солодко промовила Інна. — Там за вами доглядатимуть. А ми теж хочемо жити, Віро Степанівно. Це нормально. Хотіти свій простір — нормально.

Я перевела погляд на сина.

— Артеме, ти хочеш, щоб я поїхала зі своєї квартири?

Він помовчав. Потім видихнув:

— Мамо, я хочу, щоб усім стало легше. Тобі там буде спокійніше. Нам тут буде простіше. Ми ж сім’я, ми маємо думати одне про одного.

— Про себе ви думаєте прекрасно.

— Ну от знову, — Інна закотила очі. — Знову починається: «моя квартира», «я працювала», «я платила». Так, ви багато зробили. Але ви не єдина мати у світі, яка жила заради дитини. Не можна ж усе життя цим прикривати кожне рішення.

Вона підвелася.

— Я сюди прийшла не воювати. Я намагалася з вами ужитися. Терпіла ваші погляди, ваші зауваження, вашу вічну образу на все. Але ви весь час робите з себе жертву. Якщо ви не можете прийняти, що тут живете не тільки ви, а й ваш дорослий син із дружиною, значить, може, вам справді краще переїхати.

— Інно, досить, — пробурмотів Мирон Степанович, але вона вже розійшлася.

— Ні, нехай почує. Так, квартира ваша. Але це й дім Артема. Чи ви вважаєте нормальним щодня нагадувати йому, що без вас він ніхто?

Я дивилася тільки на сина.

— Ти теж так вважаєш? Що я роблю з себе жертву?

Він довго мовчав. Потім сказав:

— Я думаю, Інна в чомусь має рацію. Ти багато зробила, мамо. Але іноді ти поводишся так, ніби ми заважаємо тобі жити. А ми просто хочемо свою сім’ю. І я не хочу до кінця життя почуватися винним за те, що народився.

Ці слова вдарили так сильно, що повітря зникло.

Я розвернулася й пішла до сходів.

— Ну все, образилася, — тихо кинула Інна. — Завтра ходитиме, ніби нічого не сталося.

Хтось нервово всміхнувся…