Роковая встреча в метель: виновный в бедах вдовы пожалел о содеянном

Младенец не плакал. Дети замерзали. А когда черный внедорожник остановился посреди метели, вышедший из него мужчина не стал спрашивать имен.

Он задал один вопрос, резкий и яростный:

— Кто это сделал?

Потому что тот, кто вынудил вдову с детьми оказаться в такой буре, только что совершил ошибку. И это еще не конец.

Метель поглотила лесную дорогу целиком. Небо и земля слились в одну бесконечную, безжалостную пустоту, где направление было фантазией, а время двигалось только дрожью. Ветер рвал сосны, словно что-то охотящееся, что-то, что точно знало, где она находится. Это была та метель, которая стирала следы, стирала выбор, стирала будущее.

Кристина Морозова стояла, замёрзшая, на краю дороги. Ее пальто промокло насквозь. Тело действовало скорее по памяти, чем по силам. Губы потрескались и кровоточили. Пальцы онемели настолько, что стали неуклюжими, чужими, едва реагирующими. Грудь сдавило, будто холод проник внутрь и обхватил ребра, сжимая сильнее с каждым вдохом.

В ее объятиях новорожденный лежал слишком неподвижно. Это пугало ее больше всего. Крошечное личико младенца было бледным, губы чуть посинели, и Кристина то и дело проверяла, прижимая замерзшую щеку к груди младенца, чтобы почувствовать слабое трепетание сердца.

«Все еще жив. Все еще жив. Все еще жив».

Двое других ее детей прижались к ее ногам. Девочка не старше шести лет старалась быть храброй, но ее глаза остекленели от усталости и холода. Мальчик помладше цеплялся за пальто матери мертвой хваткой, словно отпустить означало быть поглощенным самой бурей.

— Мама, мы едем домой? — прошептала девочка; ее голос еле слышно пробивался сквозь ветер.

У Кристины не было ответа. Дома больше не существовало. Это было что-то, что существовало шесть недель назад, до похорон, до того, как пришли эти люди, до того, как угрозы превратились в нечто худшее, чем слова. Квартиры не было. Телефон был мертв. Деньги исчезли в долгах, которые не имели смысла. Долги перед людьми, чьи имена она никогда не слышала от своего мужа. И когда начались сильные, настойчивые, неправильные стуки, она схватила детей и убежала.

Без плана, без цели, просто прочь. Автобусная станция была закрыта, ее машина заглохла в двух милях позади. За часы ни одного автомобиля не проехало. И теперь это. Дорога, ведущая в никуда. В буре, которая не обещала ничего, кроме тишины.

Потом это началось. Сначала оно было далеко. Низкий механический рык, который не принадлежал ветру. Сердце Кристины бешено колотилось в груди. Сквозь завесу падающего снега появились два ярких круга света, а затем и силуэт за ними. Рычание стало громче, глубже, вибрируя через замерзшую землю под ее ногами.

Двигатель. Не просто двигатель. Звук был слишком мощным, слишком отчетливым. Черный внедорожник замедлил ход, когда приблизился, ослепляя фарами, превращая снежинки в рой белого статического шума. Он остановился в трех метрах от нее. Внезапная тишина была тяжелее бури.

Снег все еще падал, но само время, казалось, замерло, словно мир затаил дыхание. Кристина инстинктивно отступила назад, пряча детей за собой. Ее разум наводнили образы, заголовки, предупреждения, истории, шепчущиеся на кухнях и парковках. Мужчины в темных машинах, мужчины, которые не задавали вопросов, мужчины, которые заставляли людей исчезать.

Водительская дверь открылась. Он вышел медленно, целенаправленно. Его длинное черное пальто развевалось, несмотря на холод. Татуировки ползли по его шее и исчезали под воротником. Темные чернила на коже казались незатронутыми морозом. Его волосы были идеально зачесаны назад. Лицо угловатое и резкое, глаза бледные и непроницаемые. Он выглядел так, словно сам холод научился его бояться.

За ним из машины вышли еще трое мужчин. Молчаливые, дисциплинированные, их лица скрыты тенью и снегом. Один был старше, седовласый, с осанкой солдата. Другой был моложе, широкоплечий, руки засунуты в карманы пальто. Третий стоял немного в стороне, наблюдая за лесом, словно угрозы могли прийти отовсюду. Они не говорили, не двигались, они просто были как стражи.

Мужчина впереди изучал ее не с похотью, не с жалостью, а с чем-то более холодным. Его взгляд скользнул от лица Кристины к новорожденному в ее объятиях, к двум детям, цепляющимся за ее ноги, их рваным перчаткам и синеватым губам. Он заметил промокшее пальто, дрожь, обморожение, ползущее по ее костяшкам пальцев. Затем его глаза сузились. Когда он наконец заговорил, его голос был тихим, контролируемым, но он нес тяжесть, от которой у Кристины сжался желудок.

— Кто это сделал?

Вопрос повис в воздухе, как дым. Кристина не понимала. Она открыла рот, но звука не было. Ее мысли путались. «Кто что сделал? Что он имеет в виду? Чего он хочет?»

Мужчина сделал шаг ближе, снег хрустел под дорогими туфлями, которым не место было здесь.

— Кто? — повторил он медленнее, каждое слово было обдуманным. — Сделал это с вами.

Кристина сглотнула. Вопрос был не тем, что она ожидала. Это было не «кто вы?» или «что вы здесь делаете?». Это было что-то совершенно другое. Что-то, что подразумевало вину. Подразумевало преступление. Подразумевало, что кто-то несет ответственность. И это предположение изменило все, потому что он был прав.

— Кто-то это сделал?.. — Ее голос прозвучал прерывисто, едва шепотом. — Я… я не знаю, что…

— Ваши дети замерзают! — оборвал он ее не со злостью, а с констатацией факта.

Его взгляд снова перескочил на младенца. И что-то изменилось в его выражении. Не мягкость, но узнавание.

— Сколько времени вы здесь?

— Я не… часы, возможно. — Мысли Кристины были вялыми, слова спотыкались. — Моя машина заглохла. Я пыталась идти, но…

— Куда вы шли?

— Куда угодно, — вырвалась правда. — Куда угодно, только не туда.

Мужчина наблюдал за ней еще долгое мгновение. Затем он слегка повернул голову, не отрывая от нее глаз, и заговорил с мужчинами позади него:

— Отопление. Сейчас.

Один из них тут же двинулся, возвращаясь к внедорожнику. Двигатель снова ожил. Мужчина в черном пальто начал расстегивать пуговицы. Страх Кристины резко возрос.

— Что вы…