Травень 1953 року. 6 підлітків утекли з колонії до лісу. Повернувся лише один. Повністю сивий. Те, що він розповів, засекретили на 70 років

Іван почав ридати вголос, повторював: «Ми всі здохнемо тут! Усі здохнемо!» Павло врізав йому потиличника. «Заткнися! Нити потім будеш. Зараз думати треба».

Але думати не виходило. Ми сиділи біля згаслого багаття, переглядалися. Нас залишилося п’ятеро.

Без Андрія, який знав, куди йти. Без їжі, без надії. Семко сказав тихо: «Це не звірі. Звірі так не роблять». Павло зиркнув на нього: «А хто тоді?» Семко помовчав, потім сказав: «Пам’ятаєш голоси? Його кликали. Батько його кликав».

«А батька його розстріляли багато років тому». Запала тиша. Ніхто не хотів вимовляти вголос те, про що всі думали.

Це не вовки, не ведмідь, не люди. Щось інше. Щось, чому немає назви.

Я дістав огризок олівця, написав на аркуші з требника, який Василь тягав із собою: «Бабуся казала: “Не озивайся, коли з лісу кличуть. Це не люди”».

Вони прочитали, перезирнулися. Павло сплюнув: «Бабські казки». Але голос у нього здригнувся.

Вирішили йти далі. Стояти на місці — смерть. Може, вийдемо кудись, до людей, до дороги.

Павло взяв на себе роль ватажка. Усе-таки найсильніший, найстарший тепер. Вирішили змінити напрямок і пішли на схід.

Ішли мовчки, прислухаючись до кожного звуку. Ліс навколо був той самий.

Ялини, сосни, берези, мох під ногами. Але щось змінилося. Він став ворожим.

Раніше він здавався просто лісом, диким, байдужим. Тепер було відчуття, що він спостерігає, стежить, чекає. Кілька разів мені здавалося, що я бачу щось краєм ока.

Рух між деревами. Тінь. Обертався.

Нічого. Лише стовбури стоять, нерухомі. Надвечір вийшли до болота.

Велике, трясовинне, з вікнами чорної води. Не обійти. Тягнеться в обидва боки, скільки сягає око.

Павло вилаявся. «От же ж. Гаразд, заночуємо тут».

«Уранці спробуємо обійти». Розбили табір на краю болота. На відносно сухому місці.

Багаття розвели велике, яскраве. Сиділи навколо нього, здригаючись від кожного шереху. Чекали ночі.

Чекали голосів. Голоси почалися ще до півночі. Цього разу ближче, гучніше.

Кликали кожного по імені. Крім мене. Ми сиділи, затуливши вуха руками, але це не допомагало.

Голоси були не ззовні. Вони лунали просто в голові. Семене.

Семенчику. Іди до мене, синочку. Семко гойдався вперед-назад, стиснувши зуби.

Шепотів. А потім раптом замовк. Розплющив очі.

Усміхнувся. Дивною такою усмішкою. Блаженною.

«Це мама, — сказав він. — Вона не померла. Вона чекає на мене».

«Піду до неї». Встав і пішов. До болота.

Павло кинувся за ним. Схопив. Повалив на землю.

Семко бився, як шалений. Кричав: «Пустіть!»

«Вона чекає. Мама чекає». Учотирьох ледве втримали.

Він бився. Вив. Потім раптом обм’як.

Заплакав. «Навіщо ви не пустили? Вона там. Вона чекала на мене».

Ми просиділи з ним до світанку, тримаючи його за руки. Він тремтів. Плакав.

Іноді ненадовго засинав. А під ранок, коли всі задрімали, пішов. Ніхто не почув.

Просто прокинулися, а його немає. Лише сліди ведуть до болота й обриваються біля самої води. Ми кликали його, кидали палиці в трясовину, намагалися знайти.

Нічого. Болото забрало його. Нас залишилося четверо…👉Продовження, натисніть кнопку «Далі» під рекламою👇👇👇