Вороги були впевнені, що позбулися мого друга назавжди. Сюрприз, який чекав на мене при розтині його останнього вантажу

«Барсик ображається, що я його посунула заради твоєї дзвонилки». «Чому вона не бере слухавку?» — подумав я і набрав утретє. Нічого. Тоді я сховав телефон, заплющив очі й наказав собі не панікувати. Вранці зателефоную, вранці все проясниться.

Я провалився у важкий чорний сон без сновидінь. Мені здалося, що минула всього секунда, коли мене розбудив стукіт. Це був неголосний, нетривожний, рівний, впевнений стукіт кісточками пальців по склу водійських дверцят. Ніби хтось стукає в кабінет, знаючи, що його впустять. Я смикнувся, і рука автоматично метнулася під сидіння, де лежав монтирувальний ключ.

Тільки потім мозок прокинувся і оцінив обстановку: темрява, дощ, майданчик біля будівлі. Годинник на приладовій панелі показував третю сорок одну ночі. Я повернув голову і побачив за мокрим склом обличчя. Чоловік років сорока п’яти, може, трохи більше. На ньому була блискуча від води шкіряна куртка і чорна водолазка під нею.

На безіменному пальці правої руки виднівся масивний золотий перстень із чорним каменем. На шиї висів товстий ланцюг, який поблискував у світлі далекого ліхтаря. Обличчя гладке, доглянуте, з акуратними вусами та уважними карими очима. Він посміхався не вороже, а так, як посміхається лікар, який знає ваш діагноз, але ще не вирішив, чи повідомляти його вам. Я прочинив двері на долоню, не прибираючи руку з монтировки, і запитав: «Хто такий?»

Він не відступив, не напружився, просто стояв під дощем, немов вода була йому байдужа. «Караван?» — запитав він м’яким, тихим голосом із легким південним акцентом, який я не міг визначити точніше. «Рижов передає привіт, поговоримо про вантаж». Я не рухався, інстинкт військового водія вже працював на повну потужність. Це був той самий тваринний інстинкт, який 15 років рятував мене на територіях, де людське життя коштувало дешевше каністри солярки.

«Який Рижов, який вантаж, ти хто?» — випалив я. Він дістав із нагрудної кишені візитку і простягнув мені двома пальцями, як фокусник, що витягує карту з рукава. Я взяв щільний картон із золотим тисненням. «Марат Рінатович Галєєв, логістика, вантажоперевезення» і номер телефону. Ніякої адреси, ніякої компанії.

Візитка людини, яка не хоче, щоб її знайшли, але хоче, щоб їй зателефонували. «Я від Анатолія Сергійовича», — сказав Марат, і це по батькові прозвучало як пароль. «Він просив передати: вранці до 8.00 під’їде наш білий мікроавтобус, хлопці заберуть труну. Тобі потрібно просто піти, погуляти, поснідати, не бути тут. Коли повернешся, труни вже не буде, і тобі скажуть, що її забрали представники відомства».

«Усе чисто, усе за паперами», — закінчив він. Я слухав і не розумів. Вірніше, я розумів кожне слово, але відмовлявся складати їх у картину, яка вимальовувалася перед моїми очима. «А сім’я Льохи?» — видавив я. «Валентина Григорівна приїде вранці прощатися, я обіцяв», — відповів він.

Марат зітхнув, і в цьому зітханні було щось майже людське. «Федю», — він назвав мене на ім’я, і це прозвучало інтимно, майже лагідно, як звернення ката до жертви перед тим, як накинути зашморг. «Якого товариша ти везеш, ти ж сам бачив закриту труну, пломбу, заборону на розтин. Тобі не здалося це дивним, три тисячі кілометрів і жодного разу не кольнуло?» «Кольнуло, ще й як кольнуло», — подумав я.

І тяжкість труни, і слова рудого патрульного, і людина без обличчя з блокнотом на заправці, і мамині паузи в телефоні. І ось цей Марат, який стоїть під дощем о третій годині ночі із золотим ланцюгом і візиткою без адреси. Усе кололо, усе свербіло, усе кричало мені зупинитися і подумати. Але я не хотів думати, бо думати означало визнати, що мене використали. Що Рижов використав мою відданість мертвому другу і мою чесність, щоб довезти будь-який вантаж.

Я схопив монтировку, вистрибнув із кабіни просто в калюжу, обійшов вантажівку і рвонув тент кузова. Марат зробив крок за мною, і його посмішка нарешті сповзла з обличчя. «Федю, не треба, ти пошкодуєш», — процідив він. Я не слухав. Заліз у кузов, підійшов до труни, підчепив монтировкою край пломби і рвонув.

Свинець лопнув із тихим хрускотом, і звук цей здався мені голоснішим за постріл, бо в цю секунду тріснув увесь мій світ. Кришка цинкової труни піддалася не відразу. Я бив монтировкою по шву пайки, здираючи олово, і руки тряслися від люті та страху. Марат стояв біля борту, дивився знизу вгору і мовчав, його мовчання було красномовнішим за будь-які слова. Кришка відійшла з протяжним скрипом, і я спрямував ліхтарик усередину.

Льохи там не було, всередині лежав манекен. Пластиковий, тілесного кольору, в армійській формі без знаків розрізнення, з обмотаною бинтами головою. А навколо манекена були укладені щільні прямокутні пакети з коричневого крафтового паперу, обмотаного скотчем. Десятки пакетів. Я розпоров один нігтем, усередині виявився сіро-коричневий порошок.

Запах ударив у ніс: різкий, хімічний, з нотою оцту з паленого цукру. Героїн. Навіть я, військовий водій, знав цей запах, тому що на службі його нюхаєш частіше, ніж хотілося б. Я стояв у кузові власної вантажівки з труною, набитою наркотою, і відчував, як усередині мене щось рветься з болем. Я віз не друга.

Я віз тридцять кілограмів героїну через пів країни під державним прапором. І кожен блокпост, кожен патрульний пропускав мене зі словами «Свята справа», бо хто посміє перевірити труну із загиблим героєм? Марат застрибнув у кузов. Він рухався швидко і безшумно для своєї комплекції, як людина, звикла до неприємних ситуацій. Його обличчя змінилося, посмішка зникла, очі стали плоскими, як у риби.

«Даремно ти це зробив, Караване», — сказав він. «Тепер ти в ділі: ти розкрив вантаж, твої відбитки на пакетах, твоя машина, твої документи». «Якщо я зателефоную зараз кому треба, через годину тебе візьмуть на гарячому, і жоден суд не повірить, що ти не знав. Водій-наркокур’єр, класика жанру. П’ятнадцять років суворого, і це якщо пощастить».

Я дивився на нього і мовчав. У голові було порожньо, як у кабіні після вибуху, коли ударна хвиля вибиває всі думки й почуття. Тільки одна думка пульсувала, гаряча і гостра: де Льоха? Якщо його тіла немає в труні, чи означає це, що він живий? Або його тіло просто викинули десь у горах, як сміття, щоб звільнити місце для порошку?

Марат немов прочитав моє запитання. «Не думай про Самойлова, думай про себе і про маму», — вимовив він. Він вимовив слово «мама» так, як вимовляють слово «козир», викладаючи його на стіл наприкінці партії. Він дістав телефон, провів пальцем по екрану і повернув до мене. На фотографії, зробленій при світлі голої лампочки, в незнайомій кімнаті з голими стінами сиділа моя мати.

Ніна Олексіївна Платонова, 62 роки, колишня медсестра. Жінка, яка виростила мене сама після смерті батька і відправляла мені посилки на службу. Вона сиділа на дерев’яному стільці, руки перед собою, замотані сірим будівельним скотчем. Обличчя бліде, майже біле, очі опухлі від сліз. Але погляд, цей погляд я знав: вона була налякана, але не зломлена.

За її спиною стояв чоловік, обличчя не видно, але в правій руці чітко розрізнявся важкий армійський пістолет. Я впізнав силует зброї безпомилково. Світ навколо мене звузився до розмірів цього екрану. Я перестав відчувати дощ, холод, біль у спині, все зникло. Залишилася тільки фотографія, на якій моя мама дивилася в об’єктив так, немов знала, що я побачу цей знімок.

«Вчора ввечері», — сказав Марат, прибираючи телефон. «Вона жива і здорова, поки що. Ну, а ти ж знаєш, у неї діабет, інсулін їй потрібен кожні 12 годин. Останній укол вона зробила вчора вранці, перед тим, як наші хлопці зайшли в гості». «З того часу минуло майже 20 годин. У неї залишилося години чотири, може, шість, перш ніж почнеться гіперглікемічна кома…