Травень 1953 року. 6 підлітків утекли з колонії до лісу. Повернувся лише один. Повністю сивий. Те, що він розповів, засекретили на 70 років

Я схопився, вчепився Павлові в руку. Він обернувся, втупився в мене. Очі в нього були чужі.

Скляні. Мертві, як у всіх інших перед тим, як вони йшли. «Пусти, — сказав він рівним голосом. — Мама кличе. Треба йти». Тварюка за його спиною шкірилася.

Чекала. Я не відпускав. Тягнув назад.

Упирався ногами в землю. Павло був сильніший. Він тягнув мене за собою, як дитину.

І тут я побачив, як тварюка змінюється. Людська личина злізла, як шкіра з гнилого плоду. Під нею роги.

Криві. Чорні. Козлині.

Шерсть. Копита. Хвіст.

І пика. Потворна. Звіряча.

З палаючими очима. Чорт. Справжній чорт, як у бабусиних казках.

Він не зводив із мене очей і шкірився. Знав, що я його бачу. Знав, що я не можу крикнути.

Не можу попередити. Німий. Безпорадний.

І тут я зробив єдине, що міг. Вчепився в Павлову руку зубами. З усієї сили до крові.

Він завив від болю. Відсахнувся.

І в його очах щось майнуло. Іскра свідомості. Він кліпнув.

Озирнувся. Побачив. «Господи, — прохрипів він. — Що це?» Але було пізно. Тварюка кинулася на нього.

Швидко. Неможливо швидко. Розмита тінь у темряві.

Павло встиг лише скрикнути. А потім його не стало. Не було тіла.

Не було крові. Не було нічого. Просто раз.

І порожнеча. Лише відлуння його крику, що стихало між деревами. І сміх.

Той самий хрипкий, булькаючий сміх. Я стояв сам посеред темряви. Ноги не тримали.

Я впав на коліна. Тварюка стояла переді мною. Близько.

За два кроки. Роздивлялася мене своїми жовтими очима. Принюхувалася.

Потім заговорила. Але не голосом чужої матері. Моїм…👉Продовження, натисніть кнопку «Далі» під рекламою👇👇👇