Я довго вірила поясненням чоловіка, але один запис показав, що справа була зовсім не у втомі

Я сіла поруч. Ми довго мовчали. Будь-які слова були б зайвими.

Потім вона простягнула мені маленьку дерев’яну шкатулку.

— Він залишив для тебе.

Усередині лежала його обручка і складений лист. Я впізнала почерк відразу. Руки затремтіли, коли я розгорнула аркуш.

«Дарина, якщо ти читаєш це, значить, у мене не вистачило сміливості жити далі. Я знаю, що був боягузом. Найбільше я шкодую не про те, що одного разу оступився, а про те, що, зрозумівши це, не зупинився відразу. Я думав, що якщо не чиню зла власними руками, у мене ще є шлях назад. Але мовчати, коли страждає людина, яку кохаєш, — це теж жорстокість. Я не прошу пробачення. Я лише сподіваюся, що колись, згадуючи про мене, ти зможеш згадати не того, хто зачинив двері, а того, хто чекав на тебе під дощем біля роботи. Гроші віддай тим, кому ми завдали болю. А ти живи. Добре живи. Цього разу я відпускаю тебе по-справжньому».

Я дочитала, і сльози впали на папір. Буває, людина розуміє все надто пізно. І життя вже не дає їй часу виправити.

Після похорону Лідія Степанівна продала дім і поїхала в тихе місце подалі від міста. Перед від’їздом вона попросила мене зустрітися. Ми сиділи в маленькому кафе біля автовокзалу. Вона стала зовсім худою, руки схожі на тонкі гілки, очі вицвілі.

— Я знаю, ти ніколи не забудеш, — сказала вона.

Я мовчала.

— Я теж.

Потім вона дістала ощадну книжку.

— Це мої особисті заощадження. Візьми.

Я відсунула її руку.

— Не треба.

Вона заплакала.

— Мені більше нічим спокутувати.

— Це не спокутується грошима…