Приехав к памятнику покойной жены, мужчина заметил двух бедных близнецов. Причина их прихода открыла ему глаза на тайную жизнь его супруги

— Больше не бегите, девочки. Я найду вас.

Дождь становился сильнее. Старый автомобиль катился по темным улицам, фары выхватывали из мрака облезлые фасады и глубокие лужи. На пассажирском сиденье лежала открытая папка: фотографии, письма, заметки Лидии. Их лица были такими теплыми, что боль от этих снимков становилась почти невыносимой.

Николай остановился возле маленькой пекарни, где еще горел тусклый свет. Внутри пахло свежей выпечкой, влажным деревом и крепким чаем.

— Простите, — обратился он к хозяйке, полной женщине с усталым, но добрым лицом. — Вы не видели двух девочек? Лет восьми. Одна кудрявая, другая худенькая.

Женщина задумалась.

— Может, тех, что вчера сидели на ступеньках напротив? Я хотела дать им булку, но они убежали. Бедные малышки.

Николай поблагодарил ее и снова вышел под дождь. Улицы были пусты. Фонари мерцали, словно свечи на ветру. В каждой тени ему чудились две маленькие фигуры. Он шел по грязной мостовой, не замечая, как промокло пальто и как холод пробирается к спине.

На одном старом доме он заметил вывеску маленькой гостиницы. Сердце болезненно сжалось: это название встречалось в старых квитанциях Лидии.

Здание выглядело заброшенным. Облупленные стены, потемневшие окна, запах сырости. За стойкой внутри стоял сутулый хозяин под желтоватой лампой.

— Двух девочек не видели?