Мы прожили двадцать лет, а потом я узнала, что он умеет любить по-настоящему

Имя — Ольга. Тридцать семь лет. Работает в стоматологической клинике «Дента-Люкс». Не замужем. Детей нет. Живёт на Центральном проспекте, дом 15.

Елена изучала папку так, будто держала в руках секретное досье. Распечатала фотографии из соцсетей. Высокая блондинка с безупречной улыбкой. На последнем снимке она стояла рядом с Сергеем на фоне широкой реки, обнимая его за плечи. Подпись под фото была короткой: «Мой человек».

У Елены всё внутри перевернулось.

Она поехала по указанному адресу в субботу утром. Рассчитывала, что Сергей будет на работе: по субботам у них раньше часто проходили планёрки. Дверь открыла сама Ольга — в спортивном костюме, с влажными после душа волосами. У стоматологов, как оказалось, был выходной.

— Вы ко мне? — удивилась она.

— Я Елена. Бывшая жена Сергея. Можно войти?

Ольга явно не ожидала такого визита. На секунду в её глазах мелькнуло желание закрыть дверь прямо перед Еленой. Но потом она, кажется, разглядела на её лице не злость, а отчаяние. Вздохнула и отступила в сторону.

— Проходите.

Она налила чай. Села напротив. Слушала внимательно, не перебивая, изучая женщину, которая прожила с Сергеем двадцать лет.

Елена говорила почти час. Про крики. Про пятничные срывы. Про то, как Сергей ругался, как швырял слова, как бил посуду. Про дыру в стене от его кулака.

— Я не хочу сказать, что он чудовище, — всхлипывала Елена, промакивая глаза салфеткой. — Но вы молодая, красивая. Зачем вам всё это?