Она возвращалась домой с тяжёлыми сумками, не подозревая, что услышит в дороге слова, которые всё объяснят
— Значит, Семён — тот, кто умер? — спросила она.
— Похоже, — Богдан сложил письмо. — Брат моего деда. Или двоюродный дед, как там правильно. Они поссорились, разъехались, и дальше все просто перестали друг для друга существовать.
— А теперь он умер и оставил всё тебе.
— Если мужчина в маршрутке не ошибся.
Они сидели рядом на диване, который за последние годы стал для Марты символом всего застоя в их семье. И вдруг этот диван перестал быть только местом его бездействия. На нём они впервые за долгое время говорили не о хлебе, счетах и сломанной лампочке, а о себе, о прошлом, о том, что болело и у него, и у неё.
— Почему ты не сказала сразу? — спросил Богдан уже без прежней резкости.
Марта долго молчала. Комната темнела, телевизор впервые был выключен, и чёрный экран отражал их размытые силуэты. В этом отражении они казались пожилыми, чужими, уставшими от долгой дороги.
— Я испугалась, — сказала она наконец. — Не денег. Не наследства. Я испугалась, что ничего не изменится.
— То есть?
— Что ты получишь квартиру, деньги… и всё равно останешься где-то далеко. Ты вроде рядом, каждый день. Ешь, спишь, смотришь телевизор. А на самом деле тебя как будто нет. Я боялась, что с деньгами ты просто окончательно спрячешься в своей скорлупе. И я потеряю тебя уже совсем.
Богдан смотрел в стену. Его плечи медленно опустились, будто из него вышел воздух.
— Я не знал, что ты так чувствуешь.
— А я не знала, что ты ходишь на собеседования.
Между ними что-то сдвинулось. Не исчезло — раны не закрываются от одной честной фразы, — но тяжёлая ледяная плита дала трещину.
— Завтра поедем к нотариусу, — сказал Богдан. — Вместе. Узнаем, что это за дело.
— Вместе, — повторила Марта.
В груди стало чуть теплее, но где-то глубже, под этим теплом, шевельнулась привычная тревога. Жизнь редко дарила ей простые подарки. Если где-то загорался свет, за ним почти всегда тянулась тень. Марта тогда ещё не знала, насколько точно почувствовала эту тень…